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Attraverso la finestra, bianca di brina,
guardo la mia donna che ricama ciclamini.
Fammi, mio Dio, foglia caduca e assente.
Nella brezza mi ricongiungo.
È tempo malato, senza parole.
Intanto, costante e lento, veleggia il pensier mio.
Sono principe dei poveri sguardi.
